Impaciente,
sirvo-me de café e aguardo
tua chegada, folheando revistas
de magazine e contando
moedas no bolso do paletó.
Penso se devia mesmo
contar com tua volta...
Ao menos
não conto as horas –mas só porque
é feita de anos, a paciência.
No frigir dos ovos, resta-me
o som das
tampas e rolhas, que são
fogo e palha
do renascimento.
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